Я тысячи раз задавала себе вопрос: Зачем мы живём... Для чего? Что вообще есть жизнь и на какие категории она делится. Но вот знаете, сколько не думая, не могу прийти к единому выводу. Ведь, что есть наша жизнь? Это лишь удачная играть: сложенные партии людей и любимые ходы неизвестных нам. Я, пускай в свои и 15 лет, пережила в жизни многое, быть может даже слишком многое. Любой скажет: "Да, что она могла видеть в этом мире? Ребёнок. Врёт и не краснеет!" Но я никого не заставляю верить в то, какая я на самом деле. Да и какая я вообще? Я девушка, самая обычная певичка, вокалистка, как угодно можно назвать, и, что есть самое ужасное я не пойму смысла своей жизни, он просто пропал. И что осталось? Тишина, боль, неуравновешенность, которая иногда проскальзывала во мне, но погубила и это я в себе. А сейчас, что осталось сейчас, я не знаю, попросту не могу понять. Я слишком изменилась, стала другой.

Сидя ночью на подоконнике - смотрю  на небеса и просто радуюсь, что я живу в этом мире, что могу видеть, ощущать, всю прелесть ночи, всю эту тишину и одиночество.

Всю жизнь проживая, я слушала рассказы от бабушки (она ребёнок войны) и знаете, я просто рыдаю, когда слышу об этом что-от. В субботу просто расплакалась на митинге, как ребёнок, как девчёнка, хотя я и есть девушка, но всё равно... В колонках играет песня Софии Ротару - Вальс солдатской медсестры, советую послушать тем, кто не слышал ни разу.

Она была красива и порочна.
Пиши картину: «Падшая» с неё.
И суть её лучилась денно, нощно,
Жгла в каждом вздохе-выдохе её!
Сверкала белозубая улыбка,
Она и каялась, в тот миг уже греша,
И как она была призывно гибка,
И как была в постели хороша!

Строчки пришли в голову...

роснулась сегодня утром и к сожалению поняла, что давно мертва, нет не физически, а духовно. Нет того настроения с которым раньше просыпалась, с которым любила солнце, с которым обожала полуночные звонки дорогого человека... Не осталось ничего, хотя быть может взамен я получила нечто большее? Не знаю, всё может быть. Вчера в полночь на бумагу легли строки, не зная к чему они, может снова депрессия, хотя так хочется забыть о проблемах, пытаюсь улыбаться, но чего-то не очень улыбается...Все мы смертны. Как ни тяжело осознавать эту истину, временами мы задумываемся, а что ждет нас дальше: небытие или новая жизнь, перевоплощение? Что же происходит после смерти в потустороннем мире, есть ли он, а если есть, то какой? Эти вопросы во все времена не давали человеку покоя, они стали основой религий, мистических и философских учений.

Но всё же я решила найти в себе силы, побороть себя же)

Плавают разными стилями, тонут — одним.

Всё можно пережить, за исключением своей смерти.

Девяностолетнего старика спросили: "Почему вы так боитесь смерти?" "Видите ли, — ответил старик, — я очень давно живу. Я привык жить".

На чужих похоронах мы волнуемся, как актёр на репетиции.

Жизнь— это наша обязанность, смерть — это наше право

Лёгкая смерть — это ещё одна маленькая радость жизни.

Школу жизни кончают на смертном одре.

Почему приказывают долго жить только покойники.

Смерть — и кара, и прощение.

А может быть, земля — это всего лишь точка, которую жизнь ставит в конце

С музыкой хоронят тех, кто ее заказывает.

День рождения и день смерти — считать одним днём.

Короткая жизнь — это ужасно, но ещё ужаснее длинная смерть.

После нас хоть бессмертие.

Умирать — это последнее дело.

Наконец-то ему повезло — умер во сне.

Жизнь даётся только один раз, а отбирается всю жизнь!

Вечный покой у нас не отнять даже в том случае, если наш скелет выставят в анатомическом театре.

Всем нам предстоит разыграть перед остающимися комедию смерти.

Эпитафия: "Ушёл от ответственности".

Когда концы с концами не сходятся, их отдают.

За то, чтобы избежать смерти, можно и жизнь отдать (Сергей Скотников)

Лучше смерть, чем усталость. (Леонардо да Винчи)

Чем ближе смерть — тем драгоценней жизнь.

Наш приход в этот мир и уход из него есть центральный вопрос бытия, налагающий свой отпечаток на все остальное. (Али Апшерони)

Боязнь смерти мучительнее, чем сама смерть. (Жан де Лабрюйер)

Все на свете можно исправить, кроме смерти. (Мигель Сервантес)

Люди боятся смерти по той же причине, по которой дети боятся темноты, потому что они не знают, в чем тут дело. (Ф. Бэкон)

Не смерть страшна, - страшно, что всегда она приходит раньше времени. (С. Бородин)

Смерть, предупреждающая дряхлость, является более кстати, чем смерть, завершающая дряхлость. (Ж. Лабрюйер)

значит так, у меня меня пруха пошла на рифму) вот сегодня уроке наскребла:
Когда на рассвете гремели снаряды,
Терзая всю тишь на куски,
Шагали отважно наши солдаты
На верную гибель от вражьей руки.
Они понимали, что верой и словом,
Любимую Русь не спасти.
Гремели снаряды и рвались оковы,
Во мгле и полночной тиши.
А маменька, старая мама,
Сидит у порога избы -
И зарево света, пронзает планету:
"Мой милый, вернись ты с войны!"
А сын, он не слышит, от дома родного
На мили, а может года,
Уехал, забрали у матери сына,
О Боже! Любила она...
Таких матерей на Советской земле,
Осталось не много не мало,
Любили, и любят детишек они,
Но только земля их забрала.

Отец на рыбалку ездил прислал пару фоток природы, такая красота...